Même à quatre-vingt-cinq ans, le désir d'une forme nouvelle de langage ne s'est pas atténué, ni la passion de l'achèvement. Chaque poème nouveau soulève l'espoir d'atteindre enfin l'essentiel de la vraie poésie. Or, bien entendu, avec les deuils, avec le corps, l'esprit qui perdent un peu de leur densité originelle, la langue s'imprègne parfois des tonalités du crépuscule. Comment peut-il en être autrement ? L'horizon se rétrécit, certes, mais l'espérance ne perd pas le lien